Béni soit le soleil, père de toutes choses,
Qui, tout en s’occupant de nous faire des roses
Avec son baiser d’or et ses rayons divins,
Trouve encore le temps de féconder les treilles
Dans la saison charmante et douce où les abeilles
Volent aux pampres, lourds du vieux renom des vins !
Mais surtout gloire à lui, gloire à l’œuvre féconde
Qu’il accomplit d’en haut pour la gaîté du monde ;
Gloire à lui, quand versant partout l’ivresse à flots,
Il fait jaillir du sol qui s’entr’ouvre et qui fume
Les flot légers, les flots vivants, la blonde écume
Du Champagne, à travers la chanson des goulots !