LE CAP DE LA GITANE
(Prix Interallié 1974)
Le narrateur, journaliste sportif, est accidenté à Munich, où il est venu couvrir les Jeux Olympiques. Une ambulance militaire le conduit à 1 hôpital.
Ce sous-officier débonnaire m’assurait que je retrouverais sans tarder les Folies Bergère et Paris et qu’il n’existait pas de meilleur remède que le champagne pour se requinquer dans la vie.
Encore peu valide, le narrateur est cependant venu retrouver son ami Bernard qui tient le bar de la Cité de la Presse des Jeux Olympiques.
« Non... Ce n’est pas vrai... Toi... Drôlement amoché... Pas possible... Non... Ça, alors... Raconte... »
Pressé de savoir, il me mitrailla de questions dès que je m’amarrai au comptoir. [...]
« Ils vont payer ! » dit-il.
Et c’est en clair qu’il conclut son réquisitoire par une demande de réparation pétillante
« L’un des vôtres, sans doute plein de schnaps, a failli tuer mon ami avec sa voiture... Comme s’il n’y avait pas eu assez de morts, ici, la semaine passée... Un journaliste sur la conscience, il ne vous manquait plus que ça !
Soulignant qu’un inestimable miracle soulageait l’Allemagne d’un surcroît de culpabilité, il décréta
« Une telle faveur ne s’honore pas à la bière, mais au champagne. La vie d’un copain n’a pas de prix. Nous allons la fêter tous ensemble, à la française... »
Il aligna promptement une dizaine de coupes comme on étale, aux cartes, une quinte de chaque main. Et il dégoupilla la première bouteille avec une assurance de grenadier
« Celle-ci, c’est la mienne ! » annonça-t-il. Il maîtrisait le bouchon pour recenser son monde et l’appâter.
< Nous sommes neuf... D’accord ?... »
Personne n’osa se dérober. Il fit péter la bouteille, porta un toast à ma gloire et chacun, à son exemple, vida sa coupe d’un trait.
« La seconde, pour moi ! » dis-je aussitôt.
- Et deux roteuses, deux ! clama Bernard.
Un confrère de Hambourg réclama la troisième, un de Francfort la quatrième. Il était neuf heures bien sonnées et notre turbulence attirait les dîneurs à la sortie du restaurant. Le champagne aidant, on brodait sur mon accident, et ma notoriété enflait avec l’assistance. Dans la déflagration du cinquième bouchon, mon voisin fit de moi un vivant défi à l’adversité, une sorte de Zorro-Trompe-la Mort. [...] Nous étions toujours plus nombreux et les coupes ne désemplissaient pas. [...] De "prosit" en "prosit", Bernard alignait le dix-neuvième cadavre lorsque les premiers tangages de l’ivresse nous ballottèrent le long du bar.
1974